...

Throb, throb, throb, Il suono muore giù il flusso Lavorare esso aderisce soltanto al bordo dei sensi Come un sogno metà-ricordato. Indubbiamente, nelle bugie di silenzio, Il suo fronte giusto si è girato verso i cieli teneri, Starlight che tocca i suoi occhi di sonno. Mentre la sua barca ha interferito nel carice fitto Ed acque rotonde esso gorgoglio e singhiozzo, O i galleggianti si sono regolati liberamente sulla marea del fiume, I remi si sono situati da parte.

È sveglia e non conosce resto, La passione muore ed è espropriata Del suo breve, potere despotico. Ma il cervello, una volta che acceso, ancora sarebbe in fiamme Era l'intero pascolo del mondo al relativo desiderio, E tutto l'amore, in singola ora,-- Una singola tazza del vino, riempita al bordo, Dato per spegnere la relativa sete.

Alcuni là sono chi sono così-saggio maledetti I tempi che seguono hanno compiuto il desiderio Hanno luogo di tutte le loro ore il più difettosi. Non trovano dilazione e non raggiungono resto, Benchè il venire a mancare ed il desiderio di passione si sviluppino fiochi, Nessun alleviamento viene dalla cosa posseduta Per il possesso alimenta il fuoco.