Dove gli uomini vengono calpestando e gridando con le lanterne...

Dove gli uomini vengono calpestando e gridando con le lanterne luminose, Cogliendo i loro artigli deboli e impigliati dalle maglie di rete, Innestando i corpi marroni molli chiazzati con oliva, Schiacciando la carne calda e d'ondeggiamento, in mani macchiate con anima, finchè i loro cuori frementi sono calmati e gli occhi luminosi, Quello è come un'agata polished, glassa nella morte.

Ma quello cieco, nella sua gabbia di vimini, senza cessare Frequenta questa notte della molla con la sua chiamata di balbuzie, Non conoscendo niente del terrore che cammina nella nerezza, Sapendo soltanto che una certa crudeltà ha rubato la luce Quella è vita e quello che deve gridare fino a che non muoia.

I, nella nerezza, Sentito ed il mio cuore si è sviluppato ammalato. Ma conoscerò domani quello Un contadino sorridente verrà con un cestino delle quaglie Spostato in vite-lascia, incitandole con le barrette macchiate di sangue, detto, 'Signore, dovete cucinarli così e così, Con uno sprig di basilico all'interno di loro. 'Ed io lo ringrazieranno, Trasporto delle carcasse piteous nella cucina Senza una fitta, senza vergogna.

'Perché dovrei essere imbarazzato? Perché dovrebbe la guida di I Contro la crudeltà degli uomini? Perché dovrebbe il peccato di I, Vedendo che non ci è crudeltà che gli uomini possono immaginare Per per abbinare le sorti avverse sottili che sono modellate contro di loro Dalle spore cieche di pestilence: vedendo che ciascuno di noi, Attirato dalle speranze fioche, sbattimenti nei lavori della morte Su una stella fredda che sta filando ciecamente attraverso spazio Nelle reti di tempo? '

I da parte così gridata, peccato amaramente thrusting, Chiusura dei miei coperchi per dormire. Ma il sonno è venuto non, E peccato, con gli occhi tristi, Crescente al mio lato e detto me Che la vita di tutte le creature è coraggiosa e pityful Se sono uomini, con i pensieri scuri per irritarli, O uccelli, spingenti nelle gioia rapide del volo, O ephemerids fragili, filanti alla morte nell'opacità Di oro quel freme sulle acque fioche di sera; Né sarebbe negata. La rigorosità è morto All'interno me e del mio cuore È stato interferito e fluttuato stato come il cuore palpitant Di una quaglia marrone, volando Alla chiamata della sua sorella cieca, E morte, nella notte della molla.